Destroy Me.

Wormhole by Benjamin Phillips.

El café de esta mañana esta agrio.
Áspero y carrasposo…Eso es raro, lo amo de costumbre.

Mi cara hoy esta un poco más sucia, menos limpia que ayer,
dejando ver que ya no soy tan joven como lo era antes,
que tengo menos fuerzas pero que he obtenido en cambio mas experiencia que tú, que él, que todos quizás…
Y duele.
Duele mucho caminar por esta empresa, este trabajo arduo, extenuante y demoledor…
El cual yo llamo: amarte.

Ver tu rostro.
Perder mis esperanzas, una vez más.
Después de aquellos días juntos, desde que gente tan nula vio como nos volvíamos especiales el uno para el otro, aquella noche mientras solo pensábamos, fumarnos el aire y tomarnos el sol; mientras las horas transcurrían en un juego, que cada vez se inmiscuía mas y mas en nuestras vidas para que sin darnos cuenta ahora ya no eran sino del otro,
ese mismo juego se volviera nuestra pasión, nuestro deporte favorito, nuestra historia de dos.
Esa en donde terceros sobraban y solo existía el amor, esa que en tu memoria siempre negaras; esa que dirás que son solo recuerdos, momentos muertos,
no lo niego, son solo imágenes que ocultas en el tiempo,
no tendrán vida propia,
pero tú les diste una,
conmigo junto a todas esas promesas rotas y caricias sin terminar; junto a la caja de recuerdos que en el cuarto de atrás tiraste con la única triste excusa que era ya tiempo de dejar de amar porque sino nos haríamos demasiado daño al final.

Aún de noche me encuentro preguntándome a mi mismo que ¿Para que final? 
Si apenas estábamos en el comienzo,
¿Para que fingir que no te importa un bledo?
Cuando en el fondo no puedes dormir con ello,
¿Para que? ¿Todo esto para que?
Para que al final veas mis ojos y resulten tan muertos como los tuyos.
Y sientas mi corazón y ya no siga latiendo tan bravamente como antes, porque te llevaste, mi vida, mi corazón, mi alma, mis principios y mis finales…

Todo para nada, porque ahora vivo bajo tú sombra en el pasado, clavado en  tú cuerpo, tratándome de convencerme que solo fue un poco de cariño y sexo,
guarradas en tu cuarto,
en tu sala
en tu baño
en todos lados,
pero solo eso, guarradas.

Ahora destrózame.
Y solo si quieres armarme de nuevo, porque ya sé que no vas a volver a amarme otra vez.

Inside.

Untitled Oil by Milan Nenezic

El regalo del tiempo es algo entre el advenimiento de tu final y el comienzo de una nueva estrofa,
esa estrofa predilecta que se aferraba a mis labios para no salir,
por miedo a ser débil y demostrarte lo que en mi no pudiste llenar,
esa sensación de dicha plena entre el querer y el regocijo de ser labrado por tus manos,
pero al mismo tiempo, sentirme tan vació esperando de ti mas palabras...

Eres y serás ese pilar,
agrietado e inerte que sostuvo mi andanza por un tiempo,
y me brindo un querer esporádico y sutil que solo al creer pude sentir
el problema, es que hace tiempo que ya no creo en nada, sin embargo
estoy agradecido por hacerme único gracias a ti
y especial y con un toque de tu infinita bondad cruel y sádica,
heredero de tus valores tan bajos y portador de la bandera de tu legado, manchado de sangre y algo mas que una obsesión por cierta atención sobrevalorada.

Aun así indiferente al pasado y a tu inconstante presencia,
me encuentro a tu lado aunque distante esperando a tu ultimo llamado,
ese que unificara lo hiciste en vida
porque hace tiempo para mi,
muy adentro de mi,
ya estas muerta.

Try This With Your Eyes Closed.

Animas by Milan Nenezic

La lógica, un tanto posesiva, intensa y muy ortodoxa.
Es ese impulso que nos obliga a describir el acto constante y oculto entre la cotidianidad,
hasta dar con el disparador de la acción,
tramando una linea de acciones reflejada en palabras cargadas de retorica e ironismo, de arrechera o sexualidad,
entre las religiones y creencias,
entre el pudor y el deseo.

Por otro lado tenemos la fe,
esa que nos impulsa a pisar sobre lo desconocido,
aquella que da por hecho lo imaginable y crea poder en base a la especulación, una clase de prima lejana de la estúpida esperanza...

La danza en conjunto es la creencia de la cotidianidad.
Esa base que nos lleva a lo lógico,
y cuando nos ataca la necesidad recurrimos a la fe,
esa que siempre nos acompaña pero nunca esta dispuesta a salir.

Y así danzan los demonios y las necesidades del cuerpo con las perspectivas de la mente,
ese juego satírico e inexplicable que conlleva a la imploración del deseo
y a la oración de la oportunidad.

Esa brecha que se agranda cuando vez al deseo cruzarse con la oportunidad,
y es en ese instante en que la vida te permite elegir,
siempre con una consecuencia o razón,
consecuentemente con un precio injusto a pagar.
Ese objeto por elegir y el otro en el cual debemos dejar atrás,
esas miles de interrogantes que nos invaden
y nos piden a gritos ser escogidas allí se encuentran
esperando,
un salto de fe, una mirada, una esperanza,
y te preguntas si es mejor hacerlo sin que los ojos estén abiertos...

Eos.

Dream 01 by Milan Nenezic

Al desmontar la idea de verte allí, tendida bajo la contienda de tu día.
Me encuentro tranquilo al saber que confiaste en mi para velar tus sueños
 y entregar tus deseos para ser representados en la mañana siguiente, en forma de agradecimiento. Desglosado en besos, tazas de café,y un desayuno cargado
de empeño y habilidad.

Esa es mi forma de despertar con una compañera entrañable,
que se somete al día y a la regularidad de la vida,
sin esperar nada a cambio ni nada inesperado.
Cargada bajo el peso de la responsabilidad y guiada por su carácter indomable, certero y abnegado.

Las cualidades únicas que la componen son la muestra de estabilidad
en un el peldaño del desvarió artístico,
es el equilibrio casi imposible de alcanzar entre el deber y el valor,
inmutable a la hora de tender su mano y sin importancia aparente a ensuciarse por la causa justa,
así ensuciándose, incluso,
de mi mismo...

Aunque cuando el día cae, y los rayos del sol ya no la alcanzan.
Suele variar su aspecto emocional,
en aquella forma perspicaz que incita a lo lujurioso e ingente,
creando en sensación de vació entre los cuerpos,
un deseo carente de cortesía y educación,
que solo es precedido por el silencio y el conocimiento de las formas efímeras del placer,
de esas carnes que me contaminan y enloquecen,
de su venenos que es puro placer,
de toda esa locura que conozco bien en ella,
de su libertad que es falsa y que se encierra en mi manos,
de todo esto
solo nos queda en la mañana el desayuno y otra historia sobre nosotros,
otro cuento sobre ellos.

Mischief.

¿Que pasa cuando encuentras en palabras resumidas y directas lo que siempre buscaste?
Me es imposible ignorar una invitación a discutir mi mas profundo deseo,
eso que me conlleva a escribir sin rumbo,
es el mismo sentimiento que tiene un mudo al querer gritar,
expresarme con palabras exactas y directas lo que en mi mente pasa y mi cuerpo ignora,
querer ir mas allá de un deseo físico, de un acto superficial y vago, es una emoción inexplicable,
es un sublime calor que recorre el cuerpo e invita a expresar todo lo que tu pecho guarda,
y por mas que me esmere en hacerlo no encuentro aprobación gracias al desconocimiento de nuestro tiempo...

Allí es donde te encuentro,
respondiendo al viento de una cierta manera,
algo que siempre busque obtener y nunca logre observar hasta ahora,
pero como la ley de la vida es sabia, nada
se da por un simple deseo,
tengo que crear polémicas y atraparte con un poco mas que palabras expresivas,
atraerte con un deseo carnal,
con una incógnita arrojada al aire y que te pueda llevar de manera sublime, casi imperceptible.

Paciente y fervientemente esperare la respuesta,
espero que de la misma manera,
sorprendiéndome con cada palabra al utilizar ese vocabulario que me envuelve y me hace mejorar, dejando a un lado lo personal,
mandando indirectamente una duda que me mantenga atado
y cautivado a ti.

Chalkrage (Personal Opinion).

Hace días que no escribo,
me estaba volviendo loco y he decidido súbitamente, que mandar a la mismísima mierda a todo aquel que trate de ponerle orden al caos que llevo en este blog y mi vida, es severamente lo correcto,
la base de este sitio es eso:
el caos y no pienso cambiarlo.

Para mi es hermoso ese caos,
tanto aquí, como en mi vida y que alguien que en algún momento admire y llegue a apreciar venga a decirme que "debo reservarme mis arrebatos de rabia" que son la base de lo que escribo aquí,
me emputece demasiado,
que "debo escribir y luego volver semanas despues y dedicarle tiempo para hacerlo mejor",
me molesta muchísimo mas,
creo con sinceridad que no estoy buscando agradar a nadie, me gusta que se me lea porque estimo a quien me lee, comprende y se identifica con mis sentimientos,
pero no quiero un libro,
ni un Nobel de Literatura,
ni mucho menos un premio no se que que mención no se que mas,
no quiero vender nada de esto,
esto es gratis, es la puta Internet, ¿Entiendes?
A esta persona que hoy descargo le consideraba alguien que admirar y sin embargo, hoy por hoy,
se ha unido a ese gran pedazo de mierda que considero a los elitistas de revistas, librerías, editoriales, paginas de colectivos de "escritores", pseudo-Nerudas y todo esos que creen que por haber visto "El Lado Oscuro del Corazón" y reunirse todos los Jueves a tomar cerveza en un local de mala muerte mientras recitan su "poesía", son poetas...
Los poetas están muertos, bien muertos.
Nosotros somos sus admiradores y al mismo tiempo somos tiza en una pizarra que sera borrada mañana con mas y nueva tiza en esta gran pizarra que es la red,
vivimos en una época donde todo es fugaz, incluso los libros,
ya nadie recuerda los editoriales, ya nadie recuerda a nadie, nos recordamos de Poe, Rimbaud, Baudelaire, Bukowski y todos ellos, porque, queremos ser como ellos,
sin si quiera saber lo mal que lo pasaron los tipos,
sin si quiera investigar lo desastrosa y caótica que fue su vida económica, amorosa, a nivel de salud,
como terminaron marginados y vueltos mierdas por la sociedad y su manera de juzgar...
Pero algo si les puedo jurar,
les juro que si ellos vivieran en esta era digital, no serian tan geniales y quizás tampoco serian ni la mitad de leídos y "famosos" como lo son hoy en día, cabe a destacar algo mas, todo fueron pobres,
nunca abrazados por los editoriales (Que hipocritamente ahora los "abrazan" en sus obras y amasan sumas de dinero descomunales con sus trabajos, cuando en su vida solo les desearon la muerte y repudiaron...)
Amigos, amigas, lectores, como decimos los Venezolanos: "Se están cayendo a cobas..."
Así que no vengan a enseñarme como escribir, porque yo no quiero aprenderlo,
jamas he escrito,
jamas he querido ser poeta,
yo solo soy alguien que se desahoga aquí, de una manera que algunos estiman y que otros odian,
en medio de mi caos y mis arrecheras diarias,
no soy un agente del caos, pero, ahora que lo pienso, así si me gustaría ser llamado.

Vesta.

Incluso el hombre que pelea contra el mas duro frío
teme a las profundidades de su propia alma,
y no es por miedo en si
es porque todos tememos conocernos en si a nosotros mismos.

Nadie alcanza su hogar sin antes haberse perdido,
y yo ni siquiera sé donde coño me encuentro.
He caído como la estrella que brillaba y cantaba, me he estrellado contra la gravedad de los hechos,
ya no hay señales de vida
las palpitaciones no son mas que espasmos de costumbres,
como cuando amas a algo por su recuerdo
no por su realidad.

Hoy por hoy mis héroes no son mas neuróticos que mi propia audiencia
mientras son devorados poco a poco en un festín de cuervos
yo, los miro perdido entre la sangre y la pus,
yo, los respiro desde lejos con ese olor que es tan dulce que llega a volverse putrefacto,
estoy aquí mirando el futuro de frente con los ojos medio dormidos,
mi hogar esta cerca
pero mi viaje apenas ha comenzado.

Mr. Beyond n' Ms. Sadness.

Mr. Beyond nació para destrozar,
mientras para amar es que ha nacido Ms. Sadness,
ambos se conocieron de la manera mas peculiar,
se enamoraron y pensaron casarse,
mientras él se hacia adicto a ella y a otras cosas,
ella se enamoraba sola de las cosas,
Mr. Beyond vio mas allá de ellos,
algo que nunca hizo Ms. Sadness...
Cuando los muros de la ciudad del frió cayeron,
Mr. Beyond se quedo a ver la destrucción que su amor profano había creado,
Ms. Sadness corrió por su vida,
sin saber que allí entre rocas su vida se quedaría,
ese pedazo de no sé que, que le lograron quitar no se cuando y que finalmente
le dejo adentro algo que seria mas,
Mr. Beyond sigue languideciendo entre trastes,
Ms. Sadness ahora lleva un pedacito del mas allá entre sus brazos,
y es que cuando la tristeza y los muertos se unen,
a veces, nace algo hermoso.

Second Heartbeat.

Que difícil es dejar ir un sentimiento, ese forjador de sonrisas y consolador de lagrimas, esa pequeña afluencia que libera la presión y te limita la respiración.
Ese espacio ocupado en tu cabeza e interpretado en tu cotidianidad, lo cual te parece normal cuando lo tienes y te destruye cada día cuando se ha ido.

Al sentir la ausencia nos deja el peso de los recuerdos, nos invade la ira al pensar que por donde pasaron mis labios probablemente alguien borre el camino con los suyos, y me atrapa la desolación al pensar que no seré el autor de tus suspiros.

Y solo nos me queda esa añoranza,
ese sentimiento de que algo falta y que no es carnal,
es una presencia a mitad de la ausencia que se recrea en nuestra mente.
Esa acción que esta inconclusa y que no se moverá de tus prioridades hasta que este completa a su perfección.

Pero al pasar el tiempo nos damos cuenta que todos los recuerdos se hacen mas ligeros, que la carga no es mas pesada que la conciencia, y que poco a poco aprendes a vivir con ella,
hasta el día que se representa ante ti.

Esa presencia que recuerdas de una manera pero te hace reaccionar a la inversa,
es un estado en donde el tiempo se detiene,
la presión sube y sientes lentamente como la gravedad se hace mayor,
es revivir ese pasado que pensaste haber enterrado con el peso de lo cotidiano.

Y se nubla la mente y el deseo de herirla sube,
desde los pies hasta tu lengua,
y es allí cuando quedas atrapado en ese cuento satírico,
pero ya es tarde,
ya salen tus manos convertidas en palabras que tocan sus oídos,
sofocan su garganta y estrangular su corazón.

A pesar de saber que hice mal,
lentamente se dibuja una sonrisa en mi rostro,
y los músculos de mi cara se contraen esperando esa respuesta física que provoque con palabras.

Acción y reacción,
quizás esperando revivir algo ya muerto,
un segundo respiro,
un por qué vivir.

Abstracta.

Tras el preludio de un beso,
acarrean las ganas de probar emociones ajenas y a la vez provocar  un aliento enriquecido por el tiempo y macerado por palabras.
Todo se remite al acercamiento de los cuerpos, esa fuerza que como imán atrae a las pasiones y repelen los remordimientos que se acompaña con la suave melodía que da tu corazón al palpitar.

Mis labios se preparan para recorrer la tersa piel de tu cuello,
abriendo paso a la lengua que con su leve roce eriza hasta los mas profundos sentimientos.
Después de esa breve presentación,
te vez atrapada y envuelta en la tenas manifestación de mis manos,
la pasión presiona mis dedos entre tus costillas al inspirar de placer..
Solo allí con la aprobación  que me deja tu silencio,
me vuelo como la bruma sobre tu cuerpo ya ávido de lujuria
y solo allí te conjugo y te hago verso
y solo allí te imagino y dibujo
justo en ese momento, creces y eres malditamente mía.
Eres ese verbo que llevan a mis labios a predicar el querer de tus manos.
Eres el impulso que me invita a detallar los actos enredados de la lujuria.
Eres la brecha que conecta a la cordura y que también susurra delirio al oído.
Eres la dama arropada de musa, y el puente entre mis labios y tus dedos.
Eres el desvelo sin cansancio, y la forma que muchos ven pero que ninguno admira...