Tíndalos.

"-Yo tomaría hashish, opio, toda clase de drogas. Yo quisiera emular a los sabios orientales. Y entonces, quizá, captaría...

-¿El qué?
-La cuarta dimensión.
-Eso es un disparate teosófico.
-Quizá. Pero creo que las drogas dilatan la conciencia humana. William James coincide conmigo. Y he descubierto una nueva.

-¿Una nueva droga?
-La utilizaban hace siglos los alquimistas chinos; pero es prácticamente desconocida en Occidente. Sus propiedades ocultas son asombrosas. Con ayuda de mis conocimientos matemáticos, creo que puedo retroceder en el tiempo.
-No comprendo...

-No ha sido la droga -gimió él.
Sus ojos no habían perdido el fulgor demente, pero todavía tenía aspecto de alma perdida.

-Me habían olfateado en el tiempo -gimió-. He ido demasiado lejos.
-¿Cómo eran? -pregunté, por seguirle la comente.

Se inclinó hacia adelante y me agarró del brazo. Temblaba horriblemente.

-¡No hay palabras en nuestra lengua que puedan describirlos! -hablaba en un ronco susurro-. Simbolizan vagamente el mito de la Caída, en una forma obscena que a veces se encuentra grabada en antiguas tabletas. Los griegos tenían un nombre para ellos, que ocultaba su impureza esencial. El árbol, la serpiente y la manzana son símbolos vagos de un misterio espantoso.

Su voz se había elevado hasta el grito.

-Frank, Frank, en el principio se cometió una terrible e inenarrable acción. Antes del tiempo, aconteció esa acción, y a partir de ella...
Se había levantado y paseaba histéricamente por la habitación.
-Las acciones de los muertos se desplazan a través de ángulos en las oscuras oquedades del tiempo. ¡Están hambrientos y sedientos!

-Chalmers... -Supliqué que se sosegara-. Vivimos en la tercera década del siglo xx.
-¡Están flacos y sedientos! -gritó-. ¡Son los Perros de Tíndalos!
-Chalmers, ¿quiere que llame a un médico?
-Un médico no puede ayudarme ahora. Son horrores del alma, y sin embargo -se miró las manos y gimió-, son reales, Frank. Los he visto durante un horrible momento. Durante un instante, he estado en el otro lado. He estado en las grises y pálidas orillas del otro lado del tiempo y del espacio. En una horrible luz que no era luz, en un silencio que gritaba, y los he visto.

» En sus cuerpos flacos y hambrientos se concentraba toda la maldad del universo. Pero ¿tenían cuerpo? Los he visto sólo un momento; no estoy seguro. Pero los he oído resollar. Durante un instante indescriptible los he sentido respirar sobre mi rostro. Se han vuelto hacia mí, y he huido gritando. En un instante, he huido gritando a través del tiempo. Me he alejado millones y millones de años..."

Hounds of Tíndalos, 1929

Frank Belknap Long, para los Mitos de Chtulu de H.P Lovecraft.

A veces creo que el pasado puede perseguirte, 

Por las esquinas, por todos lados, que los recuerdos son como sabuesos que te cazan en el momento exacto, hambrientos, desasosegados, sin ningún escrúpulo,

por lo menos así son los míos.

Esta tensa calma en la que suelo vivir a veces me mata,

y revivo a ratos con una sonrisa en la cara que no sé si es mía o de alguien mas

y es que a ratos cuando salgo a caminar arrastrando el alma que mi diminuta alma arrastra

suelo ver a la gente sonreír y le imito, como un tipo de copy/paste pero como todo lo falso, tarde o temprano,

se acaba.

Actualmente me siento nostálgico, escribo esto a modo de desahogo, no ha modo de verso libre,

no me creo ningún venezolano con aires de argentino escribiendo poesía para vender, no,

lo que escribo es mayormente para mi porque las veces que ha sido para alguien mas jamas he sentido que haya valido realmente la pena su agradecimiento,

siempre quedan "sin palabras" o alguna frase isa de tonta,

así de vacía,

últimamente estoy exigiendo la exigencia exigida sobre el exigimiento exigido en pocas palabras,

pido cada día mas de lo que tengo, 

porque doy cada día mas de lo que soy

y si no te gusta márchate ya tengo suficientes recuerdos para parecer un villano por excluirte de los míos,

doy señales y tumbos, 

doy tumbos y señales,

si no los captas entonces no me conoces, y que lastima, 

porque pase mucho tiempo a tu tiempo y eso quiere decir que no me valoraste,

dejare entonces que tus recuerdos seas quien seas me persigan,

los buenos sobre todo, porque ya deje de un lado los malos que me impregnaste.

Alarm Clock and Memories.

Suena la alarma del móvil, por un momento entro en un trance extraño...
Una vez mas no estoy en mi cama, estoy en una mas grande y no estoy solo, el frió del aire y la pulcritud de todo me inunda, la fragancia me despierta y entonces...
Despierto, una vez en la cama personal, con mi olor, entre mis sabanas sudadas, con recortes y sueños, con milagros nocturnos y pesadillas bien contadas en mi cabeza,
Mas material para escribir,
Menos calma para mi cabeza,
me doy cuenta que estoy jugando un juego en el que nadie puede ganar,
uno el cual incluso yo, soy el peor perdedor.

Estoy jugando a recordar con melancolía.
El cigarro y el vino se acabaron,
nada va a ayudarme a no levantarme a las 8AM para ir a trabajar,
y me he dado cuenta esta mañana que he cometido el peor pecado que uno puede cometer: No he sido feliz.

La belleza es ese misterio hermoso que no descifran ni la psicología ni la retórica,
he allí donde consigo consuelo, porque he allí donde consigo el porque extraño la belleza de las cosas y las cuestiones. La duda es uno de los nombres de la inteligencia, por eso siempre me cuestiono cada mañana al levantarme, ¿realidad o tan solo un sueño?
Estoy vivo o realmente muerto, la verdad no lo sé,
pero,
la muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene, eso lo sé con sinceridad.
Por algo he construido y beatificado tantos santos y vírgenes, tan solo para verlos arder,
he dejado de creer en mis dioses,
he dejado de creer en mi,
he quemado todas mis catedrales, ya no rezo mas,
me canse de esparcir fe ciega donde no hay milagros coexistentes conmigo mismo,
y quizás sea cuestión de perplejidad esto, pero si de algo soy rico es de perplejidades y no de certezas,
porque solo aquello que se ha ido nos pertenece,
porque ya no es nuestro sino que deambula una parte suya en nuestro cerebro, esa parte nuestra,
ese recuerdo que controlamos y eliminamos si queremos/podemos
somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos
ese poco de cicatrices y marcas de guerra que exhibimos como trofeos que nunca nadie estimara.

Uno no es lo que és por lo que escribe, sino por lo que ha leído,
yo soy un montón de alarmas de relojes y recuerdos
me he leído a mi mismo miles de veces y soy mejor siendo yo mismo que cualquiera de mis escritores favoritos, cuestiono las cuestiones, peleo las peleas, refuto lo irrefutable
porque me gusta
porque puedo
porque soy tan terco como mula,
porque aprendí de una u otra manera a gozar mis derrotas
porque ciertas derrotas tienen mas dignidad que muchas victorias,
porque realmente no entiendo para que existe el cielo, si todos merecemos el infierno de nuestros recuerdos,
la gente no cambia
solo aprende a mejorar sus mentiras y piedades
solo aprende a lastimar mas despacio
y aunque mucho lo nieguen es así, y esta es la verdad
el tiempo lo dirá,
el tiempo es el mejor antologista, o el único, tal vez, siempre dice y aclara la verdad.

Mientras, yo estoy solo y no hay nadie en el espejo
los reflejos ya no aparecen porque perdí el alma en los sueños
en las miradas
en tratar de rescatarme de un infierno castrante,
sigo efímero en mi cama,
la alarma suena de nuevo y el aroma mujer espanta la soledad de las madrugadas
estoy aquí
estoy allá
soy libre y me encuentro donde quiera,
me levanto con el pie que toque primero el piso,
la alarma vuelve a sonar, pero esta vez sé que no estoy en su cuarto.

Es la alarma del móvil de mi hermana que esta visita,
no la de otro o cualquier extraño.

Ashes of Lonely Nights.

No sé por qué venero la pornografía
esta mansa costumbre del salvajismo ajeno
cuando contemplo el placer en los otros.
Ha de se mi parte fugitiva que se complace
espiando al que no soy
fornicando sin mí
veo reflejos
perversiones caseras
feliz de estar aquí con nadie, solo, solitario pero con una sonrisa que aunque sea es mía.

Entre estas cenizas y tus labios me encuentro guindando,
Entre la premisa de un futuro a 13 horas de distancia y un pasado a 30 minutos en camioneta,
No tengo las bolas aun para decidir cual camino tomo, si algún camino mas sera un desvió o un atajo,
Estoy viviendo por vivir,
Respirando porque no se detener los pulmones, sonriendo porque me ha tocado,
Contando las noches que paso solo,
Contando las horas que paso en vela,
Contando las tragedias que escribo,
Recordando las alegrías que tuve en el pasado desde niño hasta ahora, para así no morirme de tristeza,
Cada día mas callado afuera, cada noche mas escandaloso por dentro,
Creo que vale la pena salvarme a veces, pero, de resto me hallo como un caso sumamente perdido,
Escribiendo para leerme a mi mismo y reírme un rato,
Escribiéndome para realmente creer que alguien me manda correspondencia,
Y al final no estoy tan solo.

Hunted By Myself.

En la penumbra de otra noche de vino y cigarrillos mis demonios se menean,
Y es que cuando ellos bailan sus danzas en mi cabeza, mis manos son las que tiemblan, mi prosa es la que arremete,
El problema conmigo mismo es que siempre dejo ver todo de mi, incluso lo que no es bonito,
Y me quedo callado mordiéndome las ganas de saber si todo saldrá bien siendo tan sincero,
Nunca funciona.
Pero, yo sigo tratando de ser sincero y ver si esa formula algún día funciona,
Tengo aun esperanzas, y aunque estoy enfermo y pudriéndome por dentro, me siento mas bohemio que nunca mientras me tomo un tinto y me fumo otro cigarrillo pensando y analizando cuanta frase se me viene a la cabeza,
Tampoco puedo negar que he tratado de ahogar mis penas en sexo,
Me he follado cuanta cosa se mueve, con o sin protección,
Les he devorado el sexo como si tuviera hambre de carne humana, tal vez ya Hannibal Lecter pueda empezar a respetarme, pero, tampoco quiero respeto, lo que quiero, en realidad ya no importa: Porque estoy resignado a no tenerlo, y eso, mi estimado lector es beneficioso para mi,
La primera frase que me dije a mi mismo esta mañana fue: "Hoy me duele menos..."
Y como por arte de magia, dejo de doler, mas tarde dejo de importar, y ahora me he dado cuenta que debo dejar de esforzarme para dejar de pensarlo y solo así se separara de mi mente aquella idea absurda que me dejo clavado al pasado.
Cuando se llega a este punto se da cuenta uno que es como la serpiente de Uróboros, comiendo su propia cola y engullendo su pasado y su futuro en un circulo sin final, y entiendes que es uno mismo y sus fantasmas y demonios quien esta a la casa de uno mismo, que no hay nada mas que superar, que el umbral de un pasado propio y superar un futuro quizás inalcanzable, entonces se haya quizás la paz mental, mas no la física, porque se sigue cazando porque somos animales de costumbres y como dice una amiga, las costumbres son mas difíciles de olvidar, porque se les quiere con nostalgia.

Hands Wrapped In Plastic and Blood.

No estoy aquí para escribir poesía,
Estoy aquí en otro arrebato de rabia para follarme la Internet con mi pene electrónico circuncidado con arrechera y prosa epiléptica,
No estoy aquí realmente, lo que lees lo escribí en el pasado,
Mi presente se basa en borrar los recuerdos del banco de memoria de carne y sesos que tengo alojado en el cerebro,
Mis ojos color café,
Mi barba color negro con pintas rojas,
Mi cabello tornasolado en betunes oscuros,
Mi todo,
Mi todo aquí es tuyo, soy tan puta como la puta mas puta lo puede ser,
Soy tal golfa como cualquier golfa que se atreve a su cuerpo vender,
Soy la navaja llena de veneno que marco tu piel y te dejo enferma,
Aquí, entre las luces y el trabajo; Sonrió, finjo muy bien como me han enseñado los años a fingir que todo sigue extremadamente bien,
Aunque por dentro hierva, aunque por dentro muera,
Aunque una parte muy débil de mi pida que alguien me salve de mi mismo, nadie puede ganarme esta batalla: Mas que yo mismo también.

Y es que nadie va a ayudarme, ni tú que lees,
Ni tú que husmeas donde no te conviene,
Ni el que se ríe,
Ni el que se molesta,
Ni el que se ofende,
Ni el que me admira,
Ni siquiera el mismo que me ha creado, sea de arriba o desde abajo, se ha dignado a echar una mirada a su creación,
Y es que tanta cosa la que debe ser drenada,
Tanta brea impoluta, tanta mierda debe ser desecrada en alguna parte que no haga daño,
Todos estos desechos y tumores, todos estos odios y tinieblas,
Toda esta frustración sexual,
Toda esta frustración social,
Toda esta presión monetaria,
Toda esta adicción por ser mejor,
Todas estas letras,
Se convierten ahora en tu mente en unos puños ensangrentados envueltos en plástico y sudor,
Se convierten en mi dándote una paliza con la maldita realidad,
Y es que yo no pedí jamas enterarme de cuando y donde te metes con otros a estar follando y llegar a las 3 o 4AM a tu cama,
Sudada,
Llena de semen y heroína,
Sudada,
Fingiendo sentirte sumisa,
Sudada,
Llenándote de cualquier cosa tan solo para sentir algo y fingir que estas viva.
Te hablo a ti, dulce fantasma que me asola en los rincones de mis mas caprichosas pesadillas, a ti te grito y te reto a dejarme marchar,
A ti y tus pataletas de niña rota,
A ti y tus cicatrices.
A ti, a tus manías, a tus obsesiones y todas tus patrañas,
Les reto,
Que sean mas falsas que mi sonrisa partida.