Tengo demasiadas ganas de escribir y no muchas de seguir viviendo.
Mi semana esta comenzando sin ti y es una contradicción de la que no me acuerdo,
A menos que ya no esté (de nuevo) enriqueciendo a otros con cocina, (de nuevo) bajando la cabeza, (de nuevo) resignándome, (¿hasta cuándo?) desplazándome vertiginosamente hacia ese punto donde la necesidad te ha lacerado lo suficiente para que te olvides de quién querías ser.
Si tengo suerte tendré sexo conmigo mismo esta noche, porque ya no estas.
Entiendo que te aburras de leerme.
Lo entiendo. Lo entiendo. Lo entiendo
Últimamente hablo solo de una cosa.
Quizás, y en esto estoy siendo demasiado complaciente conmigo, te parece que lo que lees es desmesuradamente parecido a lo que piensas. Quizás sucede todo lo contrario. No lo sé y ciertamente sí me importa. Me importa lo que pienses porque escribir ya no es un hobbie es una
Ya no es una travesura para mis ratos libres.
Me importa porque si no te gusta lo que lees no comeré, no tendré un sitio donde saber que aún estas, no sobreviviré.
Yo, con mi manía de imitar las letras de canciones que me gustan, tengo tantas manos ya en el volante de mi vida que no dejo de dar vueltas en círculo.
Tengo miedo de morirme de hambre si no vuelvo a tus manos.
Tengo miedo de morirme de sueño.
Tengo ganas de morirme sin más.
Tengo ganas de morirme sin ti.
Y a mi, jamas me había pasado esto.
Si fuera por mí, cambiaría esa foto mía en la que estoy a punto de reír. Porque esta mañana, así, temprano, fumándome mi primer cigarrillo del día, (porque he vuelto a fumar otra vez),
Suplantando tus besos con alquitrán,
Sentí más que nunca, que estoy a punto de quedarme sin sonrisa.
Que me entienda quien quiera entenderme.
Yo no quiero que me entiendan ellos.
Yo quiero mucho más.
¿Entiendes?
Te quiero a ti.
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