Los celos son sólo desperdicio de creatividad y de imaginación,
Pero a veces, no sé sabe amar sin destruirse a uno mismo en el intento.
Me tomo un minuto de silencio por la gente que tomó de su amor propio para dárselo a otro,
Por esos que se malgastaron en mi, en ti y en todo eso que creyeron valió la pena y nosotros desperdiciamos
Esos que recordarmos cuando los cuerpos de noche los extrañan y la distancia se convierte en insomnio
Cuando pensamos que querer es poder (Que balurdo...) y decimos para nosotros mismos "Yo te puedo..."
Cuando fue otro el que trato de podernos y simplemente dijo suficiente cuando nosotros creíamos que todo iba mejorando,
Cuando realmente, no se rindió ni se ha rendido, solo esta cansado.
De lo que fuimos o somos,
Pero nunca de lo que seremos, el futuro es demasiado incierto para tentarlo.
Porque así existan esos amores en los tiempos de "no tengo tiempo"
Todo lo que se puede tener a veces es una conversación en un cuarto
Y esas ganas de decir "Quítame la ropa, nuestros cuerpos tienen que hablar"
En esos momentos en los que mi lugar favorito es entre tu cuerpo y la pared.
En esos momentos que ya no están y por mas que trates de recordar poco a poco recuerdas solo para que se olviden un poco más...
Porque debe ser triste para el alcohol ser el sustituto del verdadero amor y mas triste aún querer ser cogido y deseado,
Pero ya no amado, porque no importa cuantas personas quieran compartir contigo, si no es la persona que quieres tener a tu lado,
Todo es tan irreal, tan minúsculo, tan banal, algo como una especie de torrente sanguíneo paralizado,
Inerte,
Vació,
Sin alma,
Jodido,
Podrido,
Sin sentido, donde los negros no combinan,
Donde a veces prender la luz ni vale la pena, porque, verse en el espejo es recordar todo,
Porque, verse a los ojos es soñar en la penumbra,
Y caminar perdido en la nieve que no existe en este puto calor,
Y volver a la realidad mucho mas decepcionado y desganado de todo,
Y tener que fluir porque sino no produces,
Y simplemente queriendo levantarse un día o una noche,
Y creer que todo simplemente fue otra versión de la verdad,
Otra perversión del destino.
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